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AMATISTA

Amatista, mi azabache
habías nacido y casi en el mar
heredera de Europa
la baja,
a veces me  escuchabas en tu sordera
otras ni me has mirado con melancolía
como cuando era niña
y me mentías
y yo no recuerdo si te he admirado
pero te amaba bajo la sombra
de los helechos y los ficus
que en tus manos jamás vivirían
sin embargo, te engañabas
como las pocas cosas que viviste.

Mi señora calculadora
no perversa,
miraba poco dentro de su alma
a la que casi no conocía
y con gritos sordos me pedía
que no creciera más
luego cosía las camisas de un gigante
(su único hijo).

Tenía el pelo grueso
y los labios fuertes
para  decir lo exacto;
la discreción durante el día,
por la noche el mismo cuento
del que está preparado para la muerte
y luego acariciaba sus boas
que siempre estarán para consolarla.
Mi madre sorda,
a veces ciega,
mi amatista.

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PENSIERO

Entonces todo sucedió,
es verdad,
es verdad que te he querido
e invadí más de la que me permitiste.
Hay cosas que se hacen por amor
y con eso me disculpo.
Me disculpo
por las semanas desperdiciadas
con los juegos que aprendimos
de los padres de nuestros padres,
por las conversaciones maravillosas
en las que aprendí a mirarte
con ojos que antes de ti
de nada me sirvieron.

Ahora es cuando no quiero seguir
caminando sola,
no quiero sentir solo mis olores
y espero que me hables por las noches
porque una hora de tu voz
compensa un año de no verte.
Ahora es,
cuando me he dado cuenta que es lo que soy,
que te amo en tu oscuridad y tu luz
y que no es fácil.
De repente estás en todos mis días
y sus noches,
no es tarde y yo,
solo sé que quiero estar contigo.